Не знает никто, откуда он, и не знает никто – кто.
Города, где он был, исчезают как дым, как усталый смысл между строк.
Его путь – тишина, его время – не жизнь, но и смерть - не его цель.
И в безмолвии вечном мысли его – размытая акварель.
Он в оазис, дарующий жизнь, вошел среди раскаленных пустынь.
И спросил его тот, кто стал обречен, что случилось с былыми людьми.
Он ответил - голосом, тихим, как лед, и спокойным, как серая сталь:
Не было, нет, никогда и не быть на его пути городам.
Чутко выслушав ветра сухого ответ, что песок одинокий крутил
Дальше побрел, как всегда изможден, не оставив ни снов, ни могил...
(c) Inquisitor_I